Troféu Imprensa: o festival de bajulação que o SBT chamou de premiação

Eu cresci assistindo ao Troféu Imprensa. Era quase um ritual. Silvio Santos no comando, os grandes nomes da TV reunidos, debates acalorados entre jurados de peso… parecia algo sério. Mas o que eu vi nesse último domingo, dia 4, me fez sentir como se estivesse assistindo a um programa institucional do SBT — não uma premiação de credibilidade. O Troféu Imprensa 2025 não premiou os melhores da TV. Premiou os da casa. Premiou quem bate ponto ali dentro. Virou Troféu Empresa, e das mais descaradas.

A cada categoria anunciada, era quase uma esquete cômica. Os jurados, em sua maioria, têm algum vínculo com o SBT. Ou são contratados diretos, ou têm um pezinho lá dentro. A bancada parecia mais uma reunião de RH do que um júri independente. Resultado? O SBT levou 10 prêmios nas categorias avaliadas pelos jurados. A Globo, que ainda lidera audiência e repercussão, ficou com 6. O resto sobrou pra Band, Netflix e Record — um prêmiozinho pra cada, só pra não dizer que ignoraram.

Prêmios guiados por ranço, não por mérito

Mas o problema nem é só ganhar. É como ganhar. Na categoria Melhor Jornalístico, por exemplo, o SBT Brasil levou a melhor — isso mesmo, na frente do Jornal Nacional, que acabou de protagonizar uma das coberturas mais importantes do último ano, nas enchentes do Sul.

E quando um jurado tem a cara de pau de dizer no ar que “o Jornal Nacional está um saco, tendencioso e obsoleto”, e ainda faz piadinha, com os apresentadores rindo como se estivessem num bar, a gente percebe que ética e imparcialidade não estavam no roteiro. Estavam de folga.

Documentário institucional premiado com discurso pronto

A coisa beirou o ridículo em outras categorias. Na de Melhor Documentário, por exemplo, todos os jurados votaram em “Silvio Santos: Vale Mais do que Dinheiro”, uma produção do próprio SBT sobre o dono do SBT. E aqui, preciso deixar claro: eu sempre fui fã de Silvio Santos. O cara era um ícone, um gênio da TV.

Mas isso não me impede de enxergar o óbvio: colocar um documentário encomendado pela casa pra disputar com produções como Paquitas (Globoplay) e Luiz Melodia – No Coração do Brasil, que foi premiado em festivais nacionais e internacionais, é desonesto com o público. Um dos jurados ainda teve a coragem de dizer, ao vivo, que nem assistiu ao documentário do Melodia. E mesmo assim votou. Isso não é homenagem, é marmelada.

Emocionado antes de vencer

E aí vem a categoria Melhor Humorista. Tatá Werneck e Paulo Vieira, nomes respeitados, em alta, com audiência e relevância nacional. Quem ganhou? Tiago Barnabé, que faz a mesma imitação da Narcisa no SBT há mais de 10 anos. Antes do resultado, ele já estava na plateia chorando, emocionado. Cena montada? Parece. Premiação séria? Longe disso.

E nem vamos falar da cereja do circo: Patricia Abravanel, apresentadora da noite, ganhando como Melhor Apresentadora. Celso Portiolli, também apresentador da noite, ganhando como Melhor Apresentador. Isso já não é nem mais premiar os colegas — é se premiar no espelho.

Um programa que virou reunião de condomínio televisivo

A verdade é dura, mas precisa ser dita: o Troféu Imprensa perdeu o que tinha de mais valioso — a credibilidade. Hoje, virou vitrine institucional de uma emissora tentando manter relevância com tapinhas nas próprias costas. Não é mais sobre quem fez o melhor trabalho, quem brilhou de verdade, quem emocionou o público. É sobre quem está no camarim da casa.

O pior é ver profissionais competentes, com anos de carreira, sendo ignorados por conveniência. William Bonner, César Tralli, nomes que carregam a credibilidade do jornalismo nas costas, foram preteridos em favor de escolhas que parecem feitas por afinidade, não por mérito. É como se o prêmio tivesse virado um joguinho de “quem eu gosto mais”, e não “quem fez melhor”.

O SBT continuará fazendo o prêmio, claro. Mas que tenha coragem de mudar o nome para Troféu da Casa. Porque não é mais um reconhecimento da TV brasileira — é um selinho de “eu me amo” colado em tudo que a emissora ainda tenta proteger.

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